L’Astore Masseria – DiTutto.it – magazine
presentano

“no Wine no Party!”

Jazz Live con i maestri Anna Lucia Fracasso (piano) e Salvatore Pasca (sax)

Mostrerò e leggerò in anteprima “Re Kappa“, un ringraziamento a Ditutto Magazine e a Miusika – Danilo Seclì per aver reso possibile questo incontro!

tutte le informazioni sulla serata del 23 Marzo qui

le prime due presentazioni del 29 Marzo e del 31 Marzo a Lecce qui

“Re Kappa”, di Luciano Pagano

presentazione

Giovedì 29 Marzo – ore 18.30
Libreria Palmieri – Via Trinchese, 62 – Lecce
Elisabetta Liguori e Luciano Pagano presentano “Re Kappa” (Besa Editrice)

Sabato 31 Marzo – ore 19.00
Libreria ICARO – Via Liborio Romano – Lecce
Antonio Errico e Luciano Pagano presentano “Re Kappa” (Besa Editrice)

Re Kappa, Luciano Pagano
Besa Editrice, Collana Lune Nuove, 135, 12€
ISBN 978-88-497-0421-1

20.

Il cosmo è un piazzale dove passano
senza fermarsi auto, tram, pedoni
indaffarati con le mani in tasca
costruiscono un mondo parallelo
queste persone vestite come altre,
impiegate come altre negli uffici
pubblici, catalogano, osservano
i gesti del prescelto, misurano
ogni minuscola variazione del
suo quotidiano andare a lavoro con
i mezzi o in bici quando c’è il sole nel
tragitto si ferma ad un’edicola
controlla al polso se è arrivata l’ora
il tempo sul suo orologio è scaduto,
qualcuno ha preparato la sua fine
pedinandolo mesi, ha deciso, oggi
è il suo giorno. Oggi non tornerà a casa.
Lui se n’è accorto, sì, perché qualcosa
sembra essere diverso, qualche cosa,
uno sguardo di troppo, qualche cosa,
sul tram, due che non ha mai visto prima
di quel giorno, qualcuno, qualche cosa,
un pensiero vago, distorto, pure
lo ha detto a lei, non so, qualcosa non va
ma non chiedermi che cosa, è una cosa
che sento. I due scendono prima di lui,
tira un sospiro, ero sovrappensiero,
una paranoia, stress da lavoro,
davvero, ed è già arrivato venerdì
– grazie al cielo. Finalmente, giornale,
edicola, come ogni giorno viene
segue un altro. Qualche cosa – uno sparo.
Qualche cosa in questa maglia non tiene.

Luciano Pagano
da “Il cosmo – (titolo provvisorio)”
pubblicato in “Il Bardo. Fogli di culture” a cura di Maurizio Leo, Anno XVI, N°2

informazioni: il-bardo@jumpy.it – 0832-933227
Redazione “Il Bardo” – Maurizio Leo
Via Regina Isabella, 2/D
73043 Copertino (Le)

Sto lavorando a “Il cosmo – titolo provvisorio“, dal maggio del 2005. Si tratta della mia raccolta di poesie dopo “Poesie del Sol Levante”. Il 13 Dicembre, a La Vallisa, nell’ambito della rassegna “Le voci dell’anima” organizzata dalla Princigalli Produzioni, ne approfitterò per leggere testi da questo lavoro. Alcuni frammenti sono comparsi fino ad oggi in stampa e in rete, in particolare in “Majanu – Poesia e poeti salentini” (frammenti 1,2,4,18,19) a cura di Mario Calcagnile (ISBN 88-89587-07-5) , e sul sito di Gian Paolo Guerini (frammenti 3,6,9,11,15,16,37), nella sezione guest. Buona lettura.

L’Ottobre del 1969

Che (parola illeggibile) di corpi a Cerveteri o Orvieto
quando si ammucchiano, per poi subito disperdersi,
e per poi ritrovarsi, a caso, mentre c’è la stasi
domenicale dell’aria fredda. La Chiesa allora accoglie
li accoliti; entrano uno per uno (parola illeggibile)
ottusi, non intingono il dito nell’acqua santa,
no, no, entrano, fanno la loro visita cieca, a tentoni,
ed escono poi subito, come ansiosi di altro.
Non sanno, davvero ottusi, che uscendo di fuori
nel sole che batte sull’acciottolato invernale,
li aspetta, subito asciugati, nient’altro che l’agonia
di una morte all’aperto tra cespugli, e strade, e case,
e poi, forse, caserme, ospedali, viali e lungomari;
la fretta che li conduce all’aperto li conduce al sole
che imprigiona generi, suoceri e già fecondi nipito,
perdendoli nel bel colore del freddo al calare della sera
coi risultati delle partite di calcio e Orione;
ma la Chiesa resterà vuota per poco, un nuovo
visitatore portato dall’ottobre ancora caldo,
perduto nel sole come un cane bastardo a mezzanotte,
chiede di entrare, lui e i suoi amici, arrivati per caso;
entra lui, seguito poi dagli altri, senza guardarsi intorno
per la porta comunque stretta; la loro preghiera è frettolosa,
non si rivolge a nessuno, deve finire al più presto,
per una liberazione che dà gioia solo a chi si libera
e non si dà pensiero dell’immediato ritorno alla necessità;
si getta a liberarsi a testa bassa come un animale,
ripetendo sempre le stesse poche parole
prive di ogni pudore, anzi innocentemente brutali,
niente lo turba, perché non è lui a dover pagare l’obolo
alla Chiesa, anzi, è pagato, e ciò lo assolve
da ogni dovere verso se stesso; poi riesce com’era entrato
e il crepuscolo di ottobre lo spinge odoroso
a vagare intorno dove capita nei paesi, a morire
in quell’esterno che egli considera vita.
Anche nella Chiesa, dopo gli ultimi visitatori
della notte frattanto sopraggiunta con la luna sull’Appennino
si spengono i lumi, si fanno sbadate pulizie:
ma i visitatori, per quanto muti, per quanto ciechi,
hanno lasciato le tracce della loro presenza,
e nel vuoto della notte la loro creduta vita
riempie dell’illusione (parole illegibili)
Rimangono allora intorno alla Chiesa che si erge sola
contro il cielo svuotato di vita, gli odori
precedenti la vita stessa, di bosco e serate di poveri;
gli incensi non son stati bruciati là dentro, no, no,
gli incensi sono fuori, sui mucchi di giovani uomini poveri,
corpi radunati insieme solo per ragioni di età,
vestiti con generale soddisfazione di panni buoni,
mentre le sigarette stanno obbedienti fra le grosse dita:
le fungaie, i gelsomini, oppure gli arbusti e le foglie secche
che odorano forte all’umidità dell’autunno caldo come l’estate,
non sono altro che il contorno di quei visitatori,
niente altro che un po’ di radicchio intorno alla carne.
Ci vogliono anch’essi! E anche – in altre occasioni –
gli odori delle locomotive ferme sui binari morti,
dei rifiuti sulle scarpate, dei copertoni bruciati,
che il sole dop averli tanto riscaldati abbandona all’acqua.
Un po’ alla volta – dopo aver dato tanta emozione
dovuta al sentimento che essi – con gli altri odori, più nobili,
e con tutte le innumerevoli cose della loro stessa natura,
mettiamo l’acqua del mare, la luna – sarebbero stati
il possesso da godere per un’intera vita,
con altro futuro dopo il futuro – essi hanno finito
con l’ammassarsi come tabernacoli non più venerati.
Altro non pretendevano che il piacere puro e semplice
(ma sconfinato) d’essere contemplati; ora non è più possibile;
perché della vita non resta che una piccola parte,
ed essi non sono più garanzia di un lungo diritto futuro.
Un po’ alla volta si forma un Tempio accanto alla Chiesa.
Siete voi a innalzarlo, Inutilità del cosmo. E i visitatori
cominciano a farsi meno accalcati e meno quotidiani;
le resse davanti alla porta, ad aspettare il turno,
si diradano un po’. Occorrono delle domeniche di sole,
lungo il mare, o nell’interno dei colli appenninici,
perché la calca davanti alla porta aspiri agli antichi fasti,
e loro, i figli, dopo essere entrati nella vecchia Chiesa,
che è la vita – per tanti anni insofferente di contemplare –
riguadagnano frettolosi l’esterno, là dove si perdono
le strade assolate dell’agonia. Occorre qualche calda ora d’ottobre
perché la gioia che tanti devoti, o clienti, incapaci a sapersi sacri
nel loro mucchio (parola illeggibile) alle distratte risate,
ritrovi l’antica e prepotente ansia del martirio.
Forse il senso si sta trasferendo da quella Chiesa semiabbandonata
a quel nuovo Tempio in cui niente possiede, e niente è posseduto.

da “Trasumanar e organizzar“, Pier Paolo Pasolini, Garzanti, 1971
tutti i diritti sono riservati

“We like non-fiction and we live in fictitious times.
We live in the time where we have fictitious election results that elects a fictitious
president.
We live in a time where we have a man sending us to war for fictitious reasons.”

(estratto dal discorso di 1:57 min tenuto da Michael Moore nell’Oscar 2003 per “Bowling a Columbine“)

“Intanto Soldati borbotta qualcosa e, quando si toglie dal volto l’asciugamano, vedo che non ha più la lunga barba che si faceva crescere da due anni. Non ha resistito alla tentazione di tagliarsela, per vedere che cosa c’era sotto. Sì, Soldati è uno dei pochi scrittori che vive la sua autobiografia.”
(Ennio Flaiano, Diario Notturno)

Un discorso che potrebbe essere preso come punto di partenza, secondo me, per un’analisi sulla deriva ontica (tutta positiva) della narrativa italiana, che scivola e a ragione, verso la narrazione autobiografica. A volte le vicende vissute da certe persone (scrittori o non scrittori che siano) sono interessanti, a volte mettersi a lavoro per cercare di costruire personaggi fittizzi/fattizzi può condurre a risultati che sono distanti da ciò che si potrebbe ottenere lavorando su sé. Mi vengono in mente, ad esempio, l’introduzione metodologica posta all’inizio di “Troppi paradisi”, di Walter Siti e questa nota di Gliulio Mozzi postata in inizio del frammento estratto da “Contronatura” (il protagonista “fittizio” di Contronatura si chiamerà Massimiliano Parente e fatti, luoghi o persone vi saranno, come ha dichiarato lo stesso Parente (quello vero, non quello “fittizio”) “puramente causali”.); oppure Carlo Bordini (Manuale di autodistruzione/Fazi, Gustavo/Avagliano Editore) che scrive pagine di diario che trasforma in romanzi o romanzi che sono vividi come pagine di diario. Era ora!

[supporto a ciò che faccio]

Le difficoltà di terminare sia pure un breve articolo non consistono nel fatto che il nostro sentimento richiede per la fine del brano un fuoco che l’effettivo contenuto precedente non ha saputo produrre da se stesso, ma sorgono piuttosto perché anche il più piccolo scritto esige dall’autore una soddisfazione di sé e uno smarrimento in se stesso, donde è difficile uscire all’aria del giorno comune senza un’energica risoluzione e uno sprone dal difuori; sicché spinti dall’inquietudine si scappa prima che l’articolo sia conhiuso e che sia lecito scivolar via in silenzio, e si è poi costretti a terminare la conclusione dal difuori addirittura con le mani che non solo devono lavorare, ma anche tenersi aggrappate.

Franz Kafka, Diari, 29 dicembre 1991
(Franz Kafka, Diari, A cura di Ervino Pocar, Introduzione di Remo Cantoni)

Eliminate il doppio che si nasconde in voi o, quanto meno, cercate di farci amicizia. A proposito di sosia, “Essere due” (Sei romanzi sul Doppio), a cura di Guido Davico Bonino. Il tema del doppio è uno dei temi più interessanti della letteratura, in questo libro sono raccolti sei romanzi che hanno fatto scuola. Nel cruscotto della mia automobile c’è, adesso, “Watt” (Beckett, Einaudi, a cura di Gabriele Frasca), più qualche altro testo di cui parlerò in quest’estate torrida.
Ho eliminato il doppio che è in me, da un blog in rete: Un feto dentro lo stomaco di un uomo. Un uomo indiano con un feto nel suo stomaco. Questo caso è definito come “Feto nel feto” e il feto in questione è il gemello morto dell’uomo, l’uomo è cresciuto mentre il gemello rimasto all’interno del suo stomaco è morto. Il blogger in questione suggerisce di dare un’occhiata al video, tenendo bene a mente che alcune scene in esso contenute sono scioccanti.

da “Minima moralia. Meditazioni della vita offesa”, da aforisma 91, “Vandali”, (traduzione di Renato Solmi, Einaudi Tascabili, Saggi, 206, tutti i diritti riservati)

“[…] A volte si ha l’impressione che gli intellettuali riservino, alla loro produzione intellettuale vera e propria, solo e strettamente le ore che restano loro libere dagli impegni, dalle uscite, dagli abboccamenti e dagli svaghi inevitabili. Addirittura repellente, eppure in un certo senso logico, è il fenomeno dell’ulteriore aumento di prestigio di cui beneficia chi è in grado di dover figurare come un personaggio così importante da dover essere presente in ogni occasione. Costui organizza e stilizza la propria vita, con una affezione intenzionalmente mal simulata di fastidio, come un unico acte de présence. La gioia con cui declina un invito facendo presente di averne già accettato un altro segnala il trionfo riportato nella concorrenza. Come in questo caso, le forme del processo produttivo si ripetono universalmente nella vita privata e nei settori di lavoro che, di per se stessi, non sono assoggettati a quelle regole. Tutta la vita deve assumere l’aspetto dell’attività professionale e nascondere accuratamente, con questa somiglianza artificiosa, ciò che non è ancora direttamente finalizzato al guadagno. Ma l’angoscia che si manifesta in questo atteggiamento non è che il riflesso di un’inquietudine e di un disagio molto più profondo. Le innervazioni inconsce, che, al di là dei processi intellettivi coscientii, accordano l’esistenza individuale al ritmo della storia, non possono fare a meno di avvertire la collettivizzazione del mondo che si approssima. Ma dal momento che la società integrale, invece di risolvere positivamente in sé i singoli, li comprime e li salda in una massa docile e amorfa, ogni individuo è preso dal panico di fronte alla prospettiva – sentita come ineluttabile – di essere risucchiato e inghiottito nella totalità. […]”.

Vedrai vedrai
Luigi Tenco

L. Tenco
(1965)

Quando la sera
tu ritorni a casa
non ho neanche voglia di parlare
tu non guardarmi
con quella tenerezza
come fossi un bambino
che rimane deluso
Si lo so
che questa
non è certo la vita
che hai sognato un giorno per noi
Vedrai vedrai
vedrai che cambierà
forse non sarà domani
ma un bel giorno cambierà
Vedrai vedrai
che non sei finito sai
non so dirti come e quando
ma vedrai che cambierà
Preferirei sapere che piangi
che mi rimproveri d’averti delusa
e non vederti sempre così dolce
accettare da me
tutto quello che viene
Mi fa disperare
il pensiero di te
e di me che non so darti di più
Vedrai vedrai
vedrai che cambierà
forse non sarà domani
ma un bel giorno cambierà
Vedrai vedrai
che non sei finito sai
non so dirti come e quando
ma vedrai che cambierà.

Testi Pasquale Iannucci, Marie – Luciano Pagano, Spermatozone – Gianluca Parravicini, Ciò che resta – Marco Montanaro, Gli ultimi giorni di martirio del Signor B. – Maria Zimotti, Punto fermo – Manlio Ranieri, Diciotto – Silla Hicks, Fiore di Stendhal tra i pini di Roma – Vincenzo Miglietta, Boogie – Pentesilea, Short story & Streaming – Irene Leo – Versi e CAPOversi in DISordine sparso. – Enrico Pietrangeli, Un altro giorno, un’altra mosca, per caso… – Matteo Chiarello, Poesie – Alessandro Canzian, Frammenti – Andrea Ferreri, Detonatori – Bianca Madeccia, Della natura del desiderio – Sergio Bottoni, Senzapeso Interventi Luciano Pagano su “L’acciuga della sera i fuochi della tara” di Marina Pizzi, “Allunaggio di un immigrato innamorato” di Mihai Mircea Butcovan – Francesco Sasso – “Lavoro da fare” di Biagio Cepollaro – Elisabetta Liguori – “La forza del legame” di Claudio Piersanti – Stefano Donno – su “Zoo” di Isabella Santacroce, “Free Karma Food” di Wu Ming 5, “Il libro di Egon” di Stefano Zangrando – Irene Leo – Intervista a Piergiorgio Leaci – Approccio critico. Su Fernando Pessoa – Flavia Piccinni – Intervista a Nunzio Festa, autore di “Sempre dipingo e mi dipingo” e recensisce “Come in un film di Almodòvar” di Paolo Pedote – Beatrice Protino interviene su Edvard Munch: “ Ho sentito un urlo attraversare la natura.” – Manlio Ranieri – “Molto forte, incredibilmente vicino” di Jonathan Safran Foer.

Una sera come tante, in Salento, dieci anni fa, nel millenovecento95. Prendiamo la macchina, io e i miei amici, scorazziamo da un paesino all’altro, come sempre in cerca di un posto dove passare la serata, come sempre in cerca di un’osteria per mangiare e bere qualcosa di buono, soprattutto bere qualcosa di buono. Ci sono tante cose che allora non esistevano ancora, qui in Salento, tante di queste stavano affacciandosi timidamente, di alcune non si parlava nemmeno. A cominciare dagli agriturismi. Il concetto di agriturismo non esisteva, al massimo chi voleva fare una vacanza spendendo meno o uguale di quanto si spendeva in Grecia sceglieva una vacanza in qualche campeggio. Ce n’erano già tanti di campeggi, più o meno organizzati, più o meno vicini al mare, alcuni erano pezzi di terra in campagna, a circa dieci chilometri dal mare, con un recinto, la divisione delle zone per terra, una pila per lavare i vestiti e nient’altro. Mi ricordo di una spiaggia vicino ad un campeggio che era conosciuta per il fatto di essere frequentata da surfisti e nudisti e toplese. Andavamo in quella spiaggia desiderosi di fare qualche incontro interessante, non che ce ne importasse molto di surf, al limite trovavamo qualche ragazza del nord-italia. Ma torniamo agli agriturismi e alle osterie. Non essendosi diffuso ancora un concetto di tipicità dei prodotti salentini, è logico che nemmeno le osterie fossero a conoscenza del potenziale economico del quale avrebbero disposto negli anni seguenti, si andava in un locale, ci si sedeva e si ordinava una caraffa di vino e delle crocchette fritte, al limite con dei formaggi, si poteva andare avanti così anche fino alle due o tre di notte. per intenderci era il periodo in cui si stavano aprendo e affermando i primi pub. I miei amici mi indirizzarono verso una strada naturalmente anticipatrice, perfino nella rivalutazione degli spazi storici e pubblici abbandonati al degrado dalle amministrazioni comunali oltre che delle pisciate sul tufo alle due di notte. Tanto è vero che eravamo soliti passare le serate in Piazza Duomo, a Lecce, sempre sorseggiando del buon vino, prima ancora che mettessero gli oblò interrati dell’illuminazione. La prima parola che mi viene in mente è precorritori. Difatti quella sera finimmo al Mocambo di Sternatia, arrivammo tardi, tuttavia in tempo per bere e ristorarci di tutto il nulla che avevamo dispiegato nel pomeriggio. Il locale non era quello che si può visitare ora, ma la vecchia osteria nel cuore del paese, con il portone di legnaccio scuro, dove facevano capolino gli scrittori, gli scultori, gli artisti e i fotografi che hanno infiammato le già calde strade degli anni ottanta in Salento. Se dovete andarci adesso vi suggerisco di scegliere un giorno infrasettimanale e di presentarvi alle undici quando la cucina sta per chiudere e non c’è quasi nessuno, se siete abbastanza molesti potete cenare e bere un vino che, vi assicuro, lascia la tinta rossa dalla bottiglia al bicchiere alle labbra.
Alla rete clandestina di osterie e alimentari aperti fino alle dieci del sabato sera si aggiungeva la rete dei centri sociali, nomi mitici come Gaba Gaba (Cutrofiano), Macello (Soleto), Ragnatela (Maglie), Baraonda (Supersano), Neural (Corigliano), dove andavamo ad ascoltare concerti dal vivo di gruppi che si facevano mille chilometri in furgoncino per venire a suonare in Puglia e in Salento, ancora di rado accadeva il contrario. Le nostre settimane venivano cadenzate dagli spostamenti in macchina necessari per trovare ‘quel’ posto con ‘quel’ gruppo che doveva esibirsi, persino i trenta chilometri che ci dividevano dal ‘centro’, percorsi in 6 dentro una 126, erano un viaggio. Già il fatto di potersi esibire costituiva un plusvalore, soltanto al termine degli anni ’90 i gruppi, forse costretti ad esibirsi nei pub a causa della chiusura dei centri endemica dei centri sociali, hanno cominciato a capire che forse era arrivato il momento di essere pagati per lo sbattimento sopportato e per l’arte benedetta.
Ma torniamo al centro sociale, forse a Soleto, e ad una serata in particolare, che mi vede agonizzante, a soli vent’anni, su una panca di pietra, nel giardino retrostante il centro. Sono lì che conto i fili d’erba in attesa di riprendermi, la musica assordante che viene dall’interno s’interrompe, è finito il concerto, tutti escono a prendere una boccata d’aria o di fumo, adesso tocca a me, devo riprendermi, devo riprendermi perché siamo venuti qui con la mia macchina e devo essere assolutamente in condizioni di poter guidare quel macinacaffè entro venti minuti.
Certe volte, quando la nostra anima-soma è in bilico, basta un richiamo, un suono, un odore, per produrre una momentanea rinascita. Il suono ci fu. Un suono che veniva da lontano ricordandomi di quando ero bambino, una sonagliera forse, non riuscivo a capire. Davanti al mio sguardo fisso per terra si agitavano una gonna nera e un paio di sandali di donna. Mirabile visione. La ragazza stava cercando di produrre un suono ritmico con un tamburello in mano. Il tamburello. Faccio un passo indietro. L’unico luogo dove potevo aver visto un oggetto del genere era o alla festa di San Rocco a Torre Paduli oppure alla Festa te lu mieru a Carpignano, ambedue occasioni utilissime per annegare i pensieri in un bagno di folla. Era la prima volta che vedevo un tamburello in mano ad una ragazza che non avesse sessant’anni, a dire il vero non lo avevo mai visto in mano ad una donna né ad una donna anziana, però mi ricordo, sempre a Soleto, che una notte avevo assistito ad un rituale di musica e danza del quale non capii nulla al momento e che in seguito si rivelò essere la mitica danza delle spade con niente di meno che Zimba come protagonista. Non capivo nulla, chissà come ci ero capitato, cose che succedevano nel novantacinque, quando la Salento Reinassance non era ancora iniziata. Mi diverte pensarci perché quel periodo coincideva con il periodo tumultuoso di quando avevo venti anni, ero iscritto a fisica e ancora non avevo capito che forse avevo sbagliato indirizzo, anzi, che non avevo nessun indirizzo nella mente, no direction, come cantavano i Bad Religion in una stupenda canzone. Quel periodo era hardcore nel senso più crudo del termine, ad Otranto c’era una folla di turisti come adesso, con la differenza che per vedere i fuochi del quattordici agosto potevi ancora rifugiarti sulla terrazza di fianco al Castello, scavalcando il muro e stando attendi a non cascare nella voragine che si apriva d’un tratto sul pavimento. Non c’è un filo di nostalgia nelle mie parole, mi ricordo quei dieci anni che sono passati come se fosse oggi, ed il ricordo me lo tengo stretto, non ne avevo mai scritto e soltanto al pensiero mi se è stretto un nodo in gola, ma non è detto che sia l’ultima volta. Nota per l’editore: se possibile, data la povertà dei contenuti, allegare fotografia del tramonto che si gode in aprile dalla chiesa bizantina di San Mauro in cima a Gallipoli, o, eventualmente allegare il vento che sferza la Torre di S. Emiliano in un pomeriggio di dicembre, l’ultimo giorno dell’anno del 1999. Buona notte amici, dove siete?

Sempre nuova è l’alba
Libera notte di poesia

Atrio Palazzo Lenti di Via Porta Nuova
Centro Storico (Noci)

organizzazione, Antonio Natile

Tra diciannove giorni esatti, ora più ora meno, presenteremo il “Canto Blues alla Deriva”, con Vittorino Curci e Francesco Sasso, a Noci, nell’ambito della Rassegna “Nocincanta”.

Grazie all’impegno di alcuni ottimi ragazzi e ragazze, non solo scrittori e scrittrici, domenica prossima mi scaverno da Lecce e vado a Taranto, in una masseria stupenda, per una serata che si preannuncia altrettale. Ci saranno Girolamo De Michele, autore di “Tre uomini paradossali” e di “Scirocco”, Cosimo Argentina (di entrambi ci siamo occupati nel quarto numero di Tabula Rasa), Flavia Piccinni, giovane e già promettente scrittrice, oltre che giornalista e critica, Rossano Astremo, autore dei recenti “Vertigine” (raccolta delle sei uscite del periodico) e di “Jack Kerouac. Il violentatore della prosa”, Giuse Alemanno, che ha pubblicato “Terra Nera” (Stampa Alternativa) e Vanni Schiavoni, poeta che con Lietocolle ha all’attivo due pubblicazioni di versi “Di umido e di giorni” e “Salentitudine”. Oltre a loro ci sarò io, che parlerò del sito e magari approfitterò per accennare al mio esordio invernale e Elisabetta Liguori (Il credito dell’imbianchino, Argo), che invece pubblicherà con peQuod il suo secondo romanzo; e non finisce qui, ci sono Maurizio Cotrona (Ho sognato che qualcuno mi amava, Palomar) e Michele Trecca che insieme a Vincenzo Corraro danno vita all’associazione Books Brothers, operante da diversi anni e che oggi è anche un sito. Malgrado non si possa parlare di corrente, oppure di sistema, certo è che negli ultimi cinque anni si è delineata una sorta di koinè regionale atipica, fatta di migranti e migrati, presenti e distanti (sempre per lavoro, sempre per qualcos’altro che non sia l’andare e il viaggio). Sarà un occasione per trovarsi e ritrovarsi, discutere, divertirsi.

Luciano Pagano

Musicaos, Books Brothers e Officine Meridiane saranno ospiti – il prossimo
23 luglio a Taranto (Masseria La Penna), alle 21:00 – della manifestazione
“Narratori Tarantini Oggi” organizzata dall’associazione Punto A Capo.

La serata, dedicata in una prima parte alla letteratura tarantina (ospiti Girolamo De Michele, Cosimo Argentina, Stella Magni, Flavia Piccinni, Rossano Astremo, Giuse Alemanno, Vanni Schiavoni), proseguirà allargando lo sguardo ad un fenomeno che vede in prima linea diverse realtà pugliesi contemporanee, la “scrittura sulla rete”. Ospiti: Luciano Pagano ed Elisabetta Liguori di Musicaos (www.musicaos.it) Michele Trecca e Vincenzo Corraro dei Books Brothers (www.booksbrothers.it), Lia D’arcangelo ed Erminia Daeder di Officine Meridiane (http://www.scritturacreativa.ilcannocchiale.it).

Drammatizzazione di brani del romanzo “Scirocco” (Einaudi, 2005) di Girolamo De Michele a cura della compagnia “Il teatro dei limoni“, di Foggia. Letture a cura di Franco Nacca e Marina Lupo.

Ingresso libero senza consumazione obbligatoria.

**** INDICAZIONI: Per raggiungere la Masseria La Penna occorre prendere il ponte di Punta Penna (per Taranto o per Bari, la direzione è indifferente) e uscire per Buffoluto, segnalato da una freccia bianca. Si percorre circa un chilometro, seguendo le indicazioni della masseria La Penna.

** Musicaos – http://www.musicaos.it – Dal gennaio del 2004 uno sguardo su poesia e letteratura a tutte le latitudini e su ogni livello di comprensione. Musicaos è un sito, con baricentro leccese, dedicato alla scrittura e agli scrittori, con attenzione ad autori esordienti e a quanti vogliano collaborare la redazione dei materiali della rivista.
** Officine Meridiane – http://www.scritturacreativa.ilcannocchiale.it – Comunità tarantina, iscritta alla federazione Bomba Carta, attiva dell’ottobre del 2004. È un laboratorio permanete frequentato da persone che condividono un interesse per la scrittura e la letteratura e condividono la loro passione attraverso il blog e periodici incontri “dal vivo”.
** Books Brothers – http://www.bookbrothers.it – Books Brothers è un’associazione di pronto intervento letterario attiva in emergenze tipo: esordienti malmenati e malmessi, outsider alla riscossa, manoscritti orfani, padri eretici e
snaturati, minori abbandonati, frutti contaminati, opere incestuose, capolavori al macero, recensioni in taglio basso, autori al margine del caos. Booksbrothers.it è una arena permanente, in cui confrontarsi con le armi della creatività e della critica.

[photo by Ariz]

Dall’11 al 15 luglio Polignano a Mare si popola di autori e musicisti.
Anche quest’anno Manila Benedetto con Antonio Stornaiolo presenterà il Poetry Slam.
Il 14 luglio alle 21 la grande sfida dei poeti si ripete.

Mi piacerebbe avere il bel gruppo dell’anno scorso e spero vivamente
che vorrete essere presenti.

Quindi iscrizioni aperte, entro il 10 luglio aspetto le adesioni (max 14 luglio con giustifica)

Diffondete la voce e portate amici e poeti! C’è posto per tutti!
Per contattarmi, chiedere informazioni o il regolamento, o insultarmi
con soddisfazione, manila@gmail.com

Manila

—
www.manilabenedetto.it
www.pproserpina.net

ancora l’alba.

non cambia, non muta, non si perde
né si agglomera in punti né si stende
come desideri e neanche si riavvolge
la realtà.

[continua qui]

(photo by larsz)